La fiebre de un Sábado azul y un Domingo sin tristezas (el Lunes, quebré)

No quiero mirar el reloj. No quiero saber cuanto horas tengo para descansar ni cuanto falta para que tenga que ir a trabajar.
Tampoco quiero ponerme en victima todo el tiempo como lo hago usualmente.
Me encantaría saber cual es el problema. Por que, cada vez que estoy acostado, tengo ataques de filosofía y cuando los quiero pasar a un cuaderno me quedo en blanco? Por que me siento un niño pequeño cuando hago preguntas de este estilo? Por que no consigo una sola respuesta?
Absolutamente nada de lo que digo tiene sentido. Todo lo que escribo es falso. Todo lo que digo son mentiras. Todo lo que hago es perder el tiempo haciéndome pasar por algo que no soy.
Yo no soy musico. Yo no soy escritor. Yo no soy poeta.
Yo tengo un problema con el "Yo" y con repetir muchas veces las mismas palabras.
Yo tengo miedo a ser normal. Tengo miedo al cambio. Tengo miedo a la muerte, pero no a la propia, si no a la ajena.
Yo me canse de escribir careteadas.

Puta madre, son las 3 de la mañana. Tengo 4 horas para dormir e ir a trabajar.